"..."

"Un artista es un hombre que se adiestra como si fuera un dios, y, en cuanto a lo demas, se comporta como si su unica oportunidad de obtener placer fuera la de actuar como un ser humano"F.Nietzsche

siempre parece hoy

ayer casi lloro pensando en el cielo y en lo gris que lo miraba,
antier casi muero de angustia pensando en que podria pasar mañana...
hoy casi luego de recorrer los suelos que suelo pisar me di cuenta de que no havia nada mas que hacer...
y cavisbajo regrese...
en la ya aburrida forma de encontrar el tiempo, en hacer de dias verdes la razon por la cual el mundo puede verse mas real... o es mas real la realidad?
mas real que los dias en que me escondo de ellos...
alguien llama, resuelvo con no contestar...
con decir que no estoy...
...hoy no quiero existir...
tal vez mañana juegue el sucio juego de la vida
tal vez mañana recuerde que vivo para algunos..
talvez mañana sepa que sigues latente y deje de importarme
mañana quiero despertar con el sol en mi cara... tomarme un tiempo para pensar y resucitar a la vida..
aunque tal vez un dia mas de muerto sirva para la soledad que ridicula y vieja la miro desde su falso sitio en que la dejo, y pregunta: como ñiña...
regresaras?
arrogante y olvidadizo respondo
no se...

preocupacion insignificante?

me preocupa la lluvia...
hace caer trozos de vida que infinitamente se pierden entre el suelo, la tierra, en los pasos,
moja la vida, la hace pesada, la vuelve húmeda, fría, solitaria
¿que seria de la melancolía sin la lluvia?
me preocupa que caiga insistentemente, no podría salir o podría tener frio...
afuera pequeños seres voladores se esconden de ella, se pierden entre la hojas que extrañamente se miran secas
¿puede ser esto verdad?

Los dias que no existen...

mañana,
en tus ojos,
en mis sueños,
en tus olvidos.
tus olvidos en mis días,
mis días que descansan sobre tu recuerdo,
el recuerdo que se hace una utopía encerrada, de tus gestos, de tu llanto.
olvidas con facilidad la manera en que te sigo, en que pierdes el rastro, no volteas hacia atrás, vives de las ideas de los que otros creen vivir, sueles no ser nada,
tu nada vive en mi absurdamente restándole las ideas a mis hojas, a mis lágrimas,
por que lloro, por que callas,

es triste que no sepas que la tristeza existe

me gustaría llegar a tus días, hacerle una poesía a tu perdida ausencia,
poder encontrarte, poder escucharte...
el cielo parece ser una mentira cuando te pienso.
cuando creo que te he perdido, dejo que tu voz se oscurezca ante la tarde para entrar en mis pensamientos, en los que estas como distante, a veces muerta y yo te revivo con mi pobre y débil amor...
pequeñas partes de tu cuerpo recojo cada día, eres la luz que se apaga cuando despierto,
...sera que no existes