Me dices complicado..

Estoy buscándote en los sitios en los que creo que estas, 
A veces ya no sé que busco,
a quien busco..
¿en verdad necesito esto?
Estoy vuelto un vertedero de complejos,
de preguntas que no contesto
No se que pasa, en que lugar estoy parado
¿se necesitan las personas para que exista esa provocación del ser?,
al que le nacen esas ideas, esas necesidades,
absurdas necesidades.
necesarias.
No sé si lo que vivo me llevara más lejos, esto de lo que estoy enamorado
Estoy perdido en el tiempo
tal vez nunca en verdad he pensado en el tiempo
tal vez no sé en realidad nada.
así como el amor.
he creído conocerlo, pero duele, es enfermizo, obsesivo
y me niego, si ello es el amor me niego.

Alcohol

Sólo joyas dice tu boca.
Tan caprichosa, como las formas de las nubes.
Este ahora que parece un oculto lugar del tiempo,
me deja sin palabras, estoy ebrio de palabras que pienso decirte.
Estoy ebrio porque no hay otra forma 
Quiero estar ebrio contigo.

Espero que nadie entienda, que aquí, hablo de ti..

Me sentí extraño entre extraños, las cosas fluían de manera automática, olvidaba en donde estaba, de donde venia, las espectativas eran variadas, me decepcionarón los ánimos, las charlas, las formas, el ignorado tema que arrastraba y del que quería hablar y no podía, por que no había con quien.
Ahora recuerdo ese momento y otro más del que no quiero profundizar.
La primera vez que hable contigo, fue como muchas e iguales que he tenido con tantos.. utilice mi mejor arma para abordarte; la adulación. Eres como todos, amas las adulaciones, tu gran ego las ama, ese ego que yo consideraría mediano, como el de cualquier  romántico, como lo eres tu, y resulto el propósito de mis palabras.. Esa vez fue trivial, sin importancia, pero crucial.
Estoy hablando de mi, del cerrado mundo que construyo tratando de inmortalizar mediante una redacción, una historia que vivo, la otra parte es totalmente anónima para mi, desconocida, solo especulante por tus miradas, esas que dicen tanto, tanto de lo que no entiendo, pero que tanto me gustan.
la SEGUNDA, esa quizá fue la concluyente para mi, para morir como lo hago cuando te veo, para revivir como estoy ahora para escribirlo, lo sé es inmaduro tal vez, pero yo no he madurado según algunos.. me viene tu agrio aroma a sudor, que al principio confundí con el de mota jaja, entendí después que eres un atleta por excelencia desfallecido por lesiones, lo que explicaba gozosamente tu figura, la escultura que tienes por cuerpo, me resbalo en tu seno, me resbalo, puedo caer.
Hablabamos, decíamos, la gente estaba con nosotros, ellos estaban con nosotros, me siento especial cuando estoy contigo, soy distinto, todo se ve distinto, me gusta el color que tienen tus ideas..
Tu cabello es tal vez la forma mas abstracta que posees, la mas hermosa, la que desvalida mis sentidos, hilos finos de pintura son tus cabellos, fielmente de un extraño objeto, con un extraño cuerpo, el extraño objeto del deseo, mi objeto.
Entonces a veces me sorprendo búscandote, esperando, como si existiera una cita acordada entre los dos. Me gusta olvidarme de ti porque cuando apareces me nace una emoción nueva, como la primera vez que entendí que me gustabas, he abierto puertas y estas tú; tú miras hacia la puerta, tu estas ahí, inconsciente de que yo te busco, hasta llego ha pensar que lo sabes, que lo entiendes y que juegas mi juego, pero la fantasía hace a la realidad compleja y frustrante, te extraño a cada trazo, te dibujo, te desdibujo y pienso en ti, en tu fétido aliento producido por habalr tanto que extrañamente me seduce, te he idealizado, he compuesto colores que sólo existen en mis fantasías más enfermas para dartelas, para pintarte, tu no eres extraño, eres la persona más normal que conozco.

El conciente ya cansado de la superioridad de la realidad, ahuyentado por tantas propuestas de estilos de vida, rebuscadas formas de vida, de creerse el cuento, tal vez el más grande cuento que nos han hecho creer, o los cuentos que a su vez han salido de dicho cuento. No hay verdad, no existe, es méntira la verdad que nos han dado, todo es un plan que se perfecciona a cada pasar del tiempo, no se puede escapar, cualquier intento de ser diferente es inútil, no hay una idea que nos salve, no hay un dios que nos cuide. Esta muerto, todos lo matamos. No hables más, no preguntes, no hay respuestas, las verdades se acabarón. Puede también que exista esa otra posibilidad de existencia, la del optimismo, que es un aliado incansable, un tonto soñador que camina a veces sin saber a donde, es una alternativa, no sé si sea la mejor, la correcta, pero puede que a alguno os sirva. O puede que encuentres tu mismo la puerta, tu puerta, la que te abre al mundo, a tu mundo, a la idea de como concibes el mundo, tu utopia, y así mismo la cosmogonia, la visión de la vida, el sentido, el motivo, la espera que satisface, el momento preciso, las personas amadas, el sol que brilla, la sonrisa que contagia, la vida feliz.

Es tan azotado que tu recuerdo suavice el resbalo de mis lágrimas sobre mi cara, 
es tan drámatico, tanto como escribirlo, 
Tan ridículo!
Tus colores me despiertan y a veces me hunden en sueños,
Tan extraño!

Tus palabras matan,
el lenguaje en el que hablo.
Atardeceres que miramos,
uno tan lejos del otro,
pero es el mismo tiempo.
Pesado tiempo..
Tú en el limpio cielo azul,
yo en el abismo más negro.
No recuerdo como eres,
No recuerdo que decías.
Te digo palabras que sueño
pero no entiendes.

Pues bien, el destino esta escrito, la suerte echada, que mas.. pues ya que todo esta dicho y hecho, queda decir los siguiente: Ha terminado el tiempo en que se cuenta dosmiltrece, ahora contaremos dosmilcatorce, el absurdo del tiempo es el que nos ha perseguido desde tiempos incontables, ha torturado al hombre, a la naturaleza, a la respuesta de eso mismo, tiempo transcurrido sin forma, lento y arrogante como la mirada de un gato. Pero la razón más importante por la que creo que se cuenta es por que debilita, enferma, y sacude el corazón del hombre, lo hace perder, y el tiempo continua produciendo ese asco entre los humanos, y pasa entre ellos como el mas hábil de los ladrones. Me he propuesto no contar el tiempo, ignorar los relojes, vivir a mi tiempo, a destiempo tal vez, pero al ritmo de mis emociones, las emociones innatas que responden a cada encuentro, a cada rostro, cada palabra, ocultarme del tiempo, huir de él. Sueño un día con entender el misterio, la duda que es el tiempo. Personas ordinarias que ocupan todos los espacios, se disponen a proponerse objetivos, como si de verdad fuera nuevo todo, como si su corazón estuviera nuevo, como creer que han dejado atrás todo lo que molesta e inquieta en la vida; pero ello vive ahí, no envejece ni rejuvenece, sólo existe ahí, y comenzar de nuevo es mentir, caer en el sucio juego que es el tiempo, confiar en él porque una vez mas es enero.